Je suis chez moi à rien faire. J’avais un projet qui est tombé à l’eau. Je me suis dit: ça fait des semaines que tu te plains que tu ne lis plus. Je cherche des livres à lire. Chez moi c’est pas exactement une bibliothèque. Tout a été lu et relu. Sauf à la recherche du temps perdu. Bon. Les fanzines de bourgeois (non aristocrates, c’est ça?) datant des débuts du modernisme, c’est pas mon fort. Maintenant que je travaille dans le monde des communications, faudrait pas que je gaspille mon talent “créatif” avec des affaires trop vieilles. Ah voilà: Michel Foucault, histoire de la sexualité II: l’usage des plaisirs. Yo. Ça c’est bon pour ma nouvelle profession. Je m’installe avec une bière. Dans ma chambre. Quatre pages vraiment dures à commencer d’introduction sur nos préconceptions sur la morale sexuelle des romains. Mon coloc est dans sa chambre à côté, en train de fourrer sa blonde. Quel cirque. Bruits et gémissements. Cognements de lits sur les murs. Avec tant d’efforts je me demande s’il vont réussir à venir. J’ai pas de bouchons, alors c’est dur de pas écouter. Mais à ce rythme là, ça sonne comme un gars qui sent rien et qui essaie de se zigner lui-même dans sa blonde… Curiosité malsaine, mais c’est trop beau pour ne pas avoir son petit paragraphe dans mon livre de la vie.
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